LinKterna Editorial

2011-01-02T00:27:00.000-08:00

Regreso a mi blog después de mucho tiempo.
Ayer encontré algunos de mis primeros poemas y escritos en un cuaderno pequeño que no sé de dónde salió. Los que cuelgo los escribí con 7 y 8 años. Me ha hecho mucha ilusión encontrarme con mi ser de niña.

Hay otros anteriores que es una pena no poder recuperar. Es verdad que corregiría algunas cosas, pero no lo he hecho. Que no sean perfectos me parece mucho más entrañable, y creo que no es lo importante.

En estos días de Reyes y de ilusiones infantiles son mi forma de desear que no se pierda ninguna semilla, ningún talento, ninguna historia de futuro de las que germinan dentro de cada niño del mundo.

EL DESVÁN.

Hace tiempo que su puerta se cerró.
Ya no pasan los muchachos a jugar a ser vaqueros, o indios, o reyes....
Ahora está cerrado fuertemente.
Abandonado.
Dormido en el silencio de los días
anónimos y uniformes.
Acabado.
Al mirar por su ventana
se ve el campo del verano;
las copas de los árboles erguidas y magestuosas
que enseñan su verde vestidura al cielo.

A la izquierda
se ve una silla de madera,
raída por el tiempo, que gime cada vez que se menea,
sintiendo un dolor fuerte y lento.

Al lado está el caballito
con patitas de madera
de ese blanco desgastado
que se desgaja y se quema.

Era el caballito blanco
con alas de oro y plata
que volaba por el cielo
en los sueños de Miguel

La muñeca de madera,
el soldadito de plomo,
el pañuelo,
la pistola,
el cuento de aquel lejano tesoro.

Abandonados.
Amontonados.
En el desván.

La oscuridad flota en el ambiente,
y la ventana
cerrada está.

Son las paredes manchadas,
de un blanco pálido, desconsolado.
Y su suelo de madera,
de pino rayado y descontento.

Su alma ya no existe,
subió al cielo;
y su cuerpo se destruye inerte
en el silencio del desván cerrado.

¿Cuántas veces han pisado las mismas huellas tu suelo?;
y aquí han quedado,
clavadas como sellos.
Y aún permanecen,
dormidas;
víctimas del recuerdo.

¡DÍMELO!

¡No lo escribas!,
que pierde su belleza;
parece sin sentido, sin fondo.
¡No lo escribas!,
que se reduce a nada,
sólo a unas cuantas palabras.
¡No lo escribas!.
Que vuele y se vaya;
suave y lento, con encanto;
como las mariposas.
¡No lo escribas!,
que es más bello el timbre de tu voz
que las manchas de un papel.
¡No lo escribas!;
¡Dímelo!.
Dímelo como lo sientas
y siéntelo como lo digas;
¡Dímelo!.
Suavemente, dulcemente, libremente,
¡Dímelo!.
Que no te haré esperar.

YO QUISIERA SER POETA

Yo quisiera ser poeta
para, con mis manos,
dar lugar feliz a un mundo de color.
Donde sólo habiten niños,
gigantes y mil enanos,
donde todo sea bosque vida y luz.

¡Yo quisera ser poeta por amor!

Yo quisiera ser poeta
para, con mi mente,
dar a luz el mundo del amor;
donde cada punto muerto,
donde cada niño hambriento,
resuciten gracias a imaginación

¡Yo quisera ser poeta por amor!

Yo quisera ser poeta
para, con mis ojos,
divisar el horizonte con fervor.
Y observar que si lo intento,
si quiero y estoy contento,
nacerá felicidad y un corazón.

¡Yo quisiera ser poeta por amor!

Yo quisiera ser poeta
para, con sonrisas,
borrar todo este terrible y cruel dolor.
Y que dentro de un momento
yo borrara y en silencio
cada lágrima y la convirtiera en flor.

¡Yo quisiera ser poeta por amor!.

Yo quisiera ser poeta
para, con mi oído,
llegar lejos escuchando una canción.
Y a medida que lo hiciera,
la metiera más adentro,
la cambiara por los gritos de dolor.

¡Yo quisiera ser poeta por amor!;
y que todo lo que hiciera,
y que el sitio a donde fuera,
convirtiérase en el sueño de esta leve entonación.
¡Yo quisiera ser poeta por amor!.

Un abrazo a todos y Felices Fiestas.
Thailand.

2009-01-29T07:26:00.000-08:00

Luna

Recién llegado a casa tras una cansina jornada de visitas familiares, Eduardo se
desprende de la camisa empapada en sudor y, sirviéndose un trago de tónica, se dispone a
esperar frente al teléfono. Se acomoda primero en el sofá del salón en compañía del
murmullo de la tele, letárgico a esa hora terminal de la tarde. Después cambia de posición
y se arrellana en la mecedora de la abuela, donde ejecuta un mecánico balanceo por
espacio de tres cuartos de hora. Finalmente, se tumba bocarriba en el colchón de su
cuarto. Con las luces apagadas y los brazos enredados sobre la cabeza, comienza a girar
obsesivamente. Aguarda angustiado el sonido del maléfico aparato.

Para leer la historia completa: http://www.juanbautistarodriguez.com/en/fragmento_detalle.asp?id=4

2009-01-29T06:52:00.000-08:00

Ayer sufrí y hoy me han bendecido;
“a veces te preocupas como un niño que piensa” —dijeron.
Y eso, siempre, siempre, es una flor

©Carmen Cacho Ordax

Para leer más poemas de Carmen Cacho: http://www.librodearena.com/deliverance/blog

2009-01-07T02:38:00.000-08:00

LA SOMBRA Y LA NOSTALGIA

Donde se igualan la sombra y la nostalgia
y se baten incógnitas en la misma fórmula
nace una noche.

Entonces amo esa noche
y la recibo con todo lo que arroja.

La luna y el aire oscurecido
huelen a nuestra niñez, a nuestros abuelos
y cuelan la mirada de algún hombre o mujer
amados en el pasado.

Entonces amo mi niñez, a mis abuelos
y a esa mujer de sombras, aparecida y desaparecida.

Las condiciones nostálgicas son anochecidas
como las almas y su reflejo.

Amo entonces la nostalgia, las almas
y otra vez la noche.

Melancolía, silencio y escribir cartas
se funden secretamente a oscuras.
Oscura es la condición
donde resuelve la metamorfosis
de humanos, poetas y poesía.

Amo en la noche, la poesía y al poeta,
a los humanos y la melancolía,
al silencio, y amo escribir cartas
después de cualquier penumbra.

Regresa en la oscuridad un hilo tímido
y cuando arden las brasas del tiempo
vuelven a ser ciertos
los momentos más iluminados de nuestra vida.

Pablo Germán Banega

2008-12-04T06:35:00.000-08:00

Mejor callar o mejor amar.

Si yo hablase del amor
Sería el canto de un sordomudo
La ceguera describiendo el color
Todos lo dicen
Que si el amor aquí
Que si el amor allá
Que si te extraño y te perdí
A fuerza de palpar no lo encuentro
Se me engancha en las uñas
Se me escurre y no vuelve
Tú no sabes, tú no entiendes me reprochan
Me rasco la cocorota
Patatín, patatán
Y el amor se va
Tiene que ver con una luz que se apaga
Con un túnel que no termina
Con una jaula estrecha
Me lo han contado lo he visto
Ojos sanos que no podían ver
Oídos que no escuchaban
Gente arrojándose, objetos desafiando la gravedad
Y cuanto más te desesperas más amas
Y cuanto más te aburres más amas
Perdón si me equivoco
El jugador cuanto más apuesta
más pierde o más gana según la racha
El borracho cuanto más bebe
más se alivia o más se embriaga
Estás vacío
No hay nada en tu vida
Hay que amar a alguien
Y no hay vuelta de hoja
No hay otra opción
Amor es una palabra
Y yo amo las palabras
Aunque dicen que las maltrate
Estoy muy enamorado
Me dan consejos, me insultan
Que si mi amor atufa
Que si no encuentro palabras lo bastante rebuscadas
ni expresiones lo bastante absurdas ni exóticas
Que si soy una mierda
pinchada en un palo vomitando idem
Todo cosas obvias
Nadie las discute
Y dale a vueltas con el amor
Aunque ya creas que te lo conoces todo
Vuelves a empezar de nuevo
Como un cachorrito
Por si algún rincón se te había pasado sin olisquear
La distracción no se termina
El suspiro se alarga
Se enrosca la existencia
Hasta que el tiempo se acaba.

Trelles

2008-11-26T03:11:00.000-08:00

LA INMEDIATA ESPUMA

Es un dominó más el que cae.
Las aguas no cambiarán el rumbo torpe
de la rompiente, ni la inmediata espuma.

No habrá ninguna luz que señale la casa
del hombre que pierde una mujer.
Aunque debería haberla.

Hay tan poco que arriesgar
que la luna será indiferente a tu vida
y a la mía, a la mía mucho más.

Las semillas seguirán creciendo
los niños jugando, el sonido continuará
a la luz del relámpago.
¿Alguien más sabe de esto?
Ni las moscas lo han notado.

Los bebés en la cuna
los niños con sus juegos
y los muertos en la tumba.
Igualmente el arrullo se abrirá
ignorando los años o latidos de tu indecisión
y desparramará la mariposa su hermosura.
Segundo a segundo caen los segundos
como bombas irremediables sobre el mundo.
Nadie notará tus palabras…
Aunque… debería alumbrar la lumbre
al hombre que pierde una mujer.
Si alumbran a los perdidos en el mar
por qué no alumbrar al perdido de corazón.
¿Acaso está más, el primero?

Pero no importa, nos limitemos.
El sol será el mismo.
Las señoras de los sábados igualmente
me despertarán en su camino al mercado.
El diario llegará como siempre.

El pan tendrá el mismo sabor a discusión temprana.
¿Acaso se lo has contado a alguien?
Ni el perro se entera que te espero.
Aunque mira como comprendiéndolo todo
¿Pero no se lo has contado verdad?
No, entonces sólo quiere comer.

¡Mira, llueve…!
Llueve igual…, moja igual…
Igual que la última vez…

Pablo Germán Banega

2008-11-19T00:08:00.000-08:00

CONSPIRA…

Conspira la vida nuestra unión
urde el universo…

¿Tú dices casualidad?
¿Dónde desaparece el pasado?

¿O desaíra ya tu voz olvidada del Nilo y su esplendor,
de su gente, del fragor de las batallas…,
de Troya, de Roma en el incendio, de Rómulo y Remo?

Qué sería la melancolía, sino la muerte de un poeta

¿Se esfuma el pudor de los nativos?
¿Qué decir de las madres de la guerra, o la desgracia?

¿Te abandonaron los indios de América
las lanzas, los espejos, la pobreza y la religión?

Los barcos zarparon tras de ti
y llegaron antes, siempre llegan antes, a descubrirte.

¿Inadvertida ya del rugido del relámpago
cuando retumban tus huesos,
de la boca del sol, del útero de tu madre
de los ojos de tu padre,
de la simiente, de las semillas,
del manantial virgen donde mamas,
-día a día- las desdichas y sonrisas?

¿Descuidaste los ojos del león, los dibujos de la cebra
las tetas de la loba y los colmillos del dolor?

¿Dónde están las bombas de Israel y la muerte de los Fenicios?
¿Los negros y la libertad?
¿Dónde se detienen los niños que aún crecen
y la bala que ya se lanzó?
No precisamente en el horror
de encontrarse frente a frente con lo irreparable.

Columnatas de espanto, diamantes y palabras
helechos distantes, cárceles de humanos
fluyen la habitación del líquido pasado.

Transparéntese entonces el himen
en el vitral de un insólito
y encontrase como arquero
lanzando estropajos sin cuidado
para ti, para mí, las aceptas, las acepto
te llamo, me contestas…

La historia es tan certera
como la piedra a Goliat.

¿Y tú dices casualidad…?

Mujer…entonces di lo que quieras.

Pablo Germán Banega

2008-11-03T04:06:00.001-08:00

PLENA, TE LIBERO…INDEMNE

Nota anterior al poema:

Cuida al mirar estas palabras
No detengas en ninguna de ellas
Apenas rózalas con la punta de la mirada
Porque puedes correr el riesgo de reventarlas
y gordas, salpicarte de lágrimas rojas.

Emplearé la reticencia como un bisturí
Abriéndote la piel hasta transparentarte la vida.

Quiero agradecerte la imposición de poesía.
Tu viaje inmaterial hasta mis coyunturas.
Acomodar las estrellas imitando sueños afectados.
La civilización de los árboles a tomar posturas amorosas.
Por convencerme la vida con una leyenda
La pertinencia de humillarme en un papel.

No hubo una lágrima de errores.
Te ahuyentas por la magia.

Pienso en ti, te disgrego en los nervios
y otra vez salgo a tu favor.
Oculto entonces la cruz de mi fatalidad.
No pisaré tus pasos ni con los oídos.
Me iré, mas me iré en efímero silencio.

Las súplicas atropelladas entre páginas viejas.
Detrás del polvo, trampas de lágrimas movedizas.
Y el Gorgoteo del corazón obliterado.
Serán ignorados por el General del caos
y la escritora de cuentos fantásticos.

Devuelvo las llaves, apago los motores
y entrego los remos.
Los poemas abstrusos, morirán enfermos
podridos entre tú y ellos.
No los verás hablar con la sangre en la boca.

Te libero el alma en las orejas.
Me profeso amar
Aunque me destruya esta devoción suicida,
también da vida.

-Impedida de traición se mide con la historia
la simiente, la humanidad, la célula y la muerte.
Atrevida levanta la voz:
“en amores, resignarse es cambiar de madre”-
Sin preguntas cargo la cosecha, esta vez amé con exceso.
Vaya fallo, no cambié de madre, sino que el hijo ha muerto.

-Que muera, que muera…
Pero que no me nombre al hacerlo.
Y que no muera, ¡Ay Dios mío!, con tu nombre adentro-

Te libero la salud, de la voz de un poeta muerto.

Te despido como si ya no quedara nada
por tocar con la mirada…
(Como si fuera esto posible. Vasta… lo suplico…)

Te salvo de mi amor con mi amor.
Odio este amor que libera… Amo este amor libertario.

Concluyo con este y en este poema
Sin entender bien, por qué te libero
pero te libero.
Te libero amor.

Nota al final del poema:

Aunque griten…
Sabré yo, que antes de haberlos parido
ya son poemas muertos.

Pablo Germán Banega

2008-09-22T08:07:00.000-07:00

About people and it´s look

There are people watching you
and wishing you no good.
There are people watching you
and thinking you are no good.
There are people saying things
about you and no true.
There are ways
that take you to nowhere.

There are people looking at you
for finding something wrong.
There are lights
that darken you.
There are people
that makes no company.

There are words that say nothing.
There are things that don´t mean a thing.
There are people around
but you feel lonely.

And one day
when it all comes to an end,
you will know
that there are also people
not watching to you
but watching to your soul.

Hay gente que te mira
Y no te desea bien.
Hay gente que te mira
y piensa que no mereces la pena.
Hay gente diciendo cosas
sobre tí que no son ciertas.
Hay caminos
que te llevan a ningún lado.

Hay gente que te mira
para encontrarte algún defecto.
Hay luces

que oscurecen.
Hay gente
que no te hace compañía.
Hay palabras que no dicen nada.
Hay cosas que no tienen significado.
Hay gente alrededor
pero te sientes solo.
Y un día
cuando todo llegue a su fín,
sabrás que también hay alguna poca gente
que no te está mirando a ti

sino que están mirando a tu alma.

Trelles

2008-09-18T06:06:00.000-07:00

PARALELOS Y UBICUOS

Me gusta pensar en las tardes
que existo al perder la memoria…

Y da la inocua sensación
de que no habría problemas si de pronto,
la estrella toma el rumbo equivocado
y renuncian las golondrinas a tejer el día en su ir y venir…

No obstante si todavía tiemblo
aprovecho el instante para repasar el tiempo.
Y lo retengo –repasándolo, como una gota en la palma de la mano.
Los ojos se desperdician, y aunque son ángulos obtusos en el tiempo,
en el tiempo; … suelo respirar.
Únicamente así me adhiero al arco del presente
mientras su marea me abraza, me corona, me mantiene…

De todas formas nunca estamos aquí completamente
quedamos paralelos y ubicuos
sobre puertos jamás sorprendidos por los mapas
y nos estilizamos toda la distancia que despierta la memoria.
Y es que en la realidad, siempre estamos desbordados:
la corteza abandona nuestros huesos
y las pupilas propias, no son nuestras.
Por ello -no es motivo- que la manzana
obedezca completa la gravedad del astro más cercano.
Invariablemente las puntas de los días
se irán rodando bajo faroles -como siempre-
gritando eternidades.

A éstas magnitudes, lo plural
es que la tristeza no celebre con mi rostro
sus óperas de nada
y que el amor permanezca como un barra de manteca de cacao:
sin marginal ilustrada, sin pretensiones oblongas, sin usual.

Escribo: “amor”, y otra vez me aparece
la que de nada me sirve cuando sueña…
Una mujer -ni más ni menos-
Pero eso sí, no le dejo de ningún modo
construir mi vanidad de príncipe negro
ni que entienda sólo la carne de los poemas,
de los días y del tiempo.
Aquel mismo intervalo que en cada cicatriz se hace verde,
amarillo, azul, anaranjado…;
salvo cuando los espacios complican el encanto
llevándose por la cabellera -a la hora feliz-
para devolverla llena de arrugas… pintadas de blanco
sin recoger la espesura y con el cuerpo desparramado…

Tal vez animado y encendido sobre la mesita de luz
me guste estimar que existo al perder la memoria…
Mas si detengo a reflexionar -a costa del tiempo y de mí-
descubro que la cruz es la única prueba del amor
y que al recordarme a mí mismo comienzo a pulir los clavos.

Pablo Germán Banega

2008-09-16T03:54:00.000-07:00

TE SIEMBRA

Te siembra, te rodea como águila.
Pequeña e indefensa te siembra, labriego
sediento de tierra.
¡Treinta años de sed!

Aterronada, fértil, húmeda
fruta recién cortada.
¡Ni siquiera es de ayer!

Un mágico hornero
amasó el cardume de manos
que se divierten en mis células.

Bellos el David, el águila y el labriego.

Esculpen los remolinos
el humo cardinal que asemeja tu cintura.

Las formas sueñan
murmuran en la brisa, como si allí nacieras
como si el agua fuese tuya.

En un espacio de vida,
cual envoltura absoluta
la piel te contempla.

Ni siquiera es de ayer
¡Ahí está…! ¡Palpitando…!
De yema, brote, instante…
Generosa del inminente seno
no habla, no sueña, no toca.
Sin polvo de este planeta…
¡Mira ya, lo que la belleza en ti!

Pablo Germán Banega

2008-09-15T05:56:00.000-07:00

UN BARCO PESCADOR

Como piedrecillas dulces
caen de la superficie, ínfimas nostalgias
alguna paloma o gaviota herida…

Soy trémulo…
motivo del papel siempre en blanco.

Tuve hambre, tú lo sabes…
y aun con los anzuelos clavados en las manos
largué todo el espinel y fui paciente.
Pero tuve hambre...

Mi barca no era grande, ahora lo sé,
pero fui un pescador de océano
salvaje, rebelde como un pez.
No hubo mar donde no enterrara los ojos
donde no abriera la piel del agua
con alguna gigante ilusión.

Ahora…, ya no creo en mí.
Descubrí que el fondo es de arena
y no hay áncora que detenga allí.

Miro el mar como si existiera.
Las barcas mastican la faena con un vaivén de cintura
deslizándose bajo un cielo de Beethoven.

Alguna vez creí que era un barco pescador
de mordaces peces y que en ancla, nadie podía moverme
dijeron que el amor era…
el rugido del león, la tormenta imparable
la soledad de un sólo nombre, no sé
dijeron tantas cosas…
ahora sé que el fondo es de arena
y la marea lentamente da la forma del viento.
Aunque seamos pescadores y clavemos el yunque
tomando con entereza el timón,
nunca sabremos, a qué puertos…

Ahora camino sin metales
en la cresta de las olas más altas
y con el alma en silencio, lo aprendí del mar.
Ya no lucho contra la tormenta
soy tanto la tormenta como el viento
soy tanto cada vez más yo.
También descubrí que el corazón es de arena.
Te devuelvo los anzuelos, que allí encontré
eras hambrienta tú también.

Llueve y anda el viento,
echo tranquilo mi barca a la deriva
la marea será buena esta mañana.
Yo desde hoy, ya te olvidé.

Pablo Germán Banega

2008-09-05T09:03:00.000-07:00

DIME EL CAMINO

Dime el camino….

Rebusca en tu interior como una máquina demoledora;

como un buscador empedernido que no cesa;

como un robot trituradora…

Busca entre los recuerdos y el subconsciente la respuesta…

Busca la experiencia que requieren mis pasos anodinos,

y busca en tu raíz la memoria del momento en que erré el camino,

en que torcí la senda;

el momento en que la condena sobrevino a mi espalda

y el tiempo martilleando sobre ella

me sacó del destino afortunado,

para llevarme por oscuras sendas,

recovecos sombríos y escarpados,

donde todo es oscuro,

donde el tiempo corre gris y desalmado,

donde el infierno habita rodeado de ángeles sin forma,

donde yo lucho día y noche por sacar la cabeza de las cenagales aguas,

para seguir luchando.

Busca alma mía entre las sombras el rayo de luz que las diluya para siempre;

que arrastre la melancolía como el agua las impurezas;

que vuelva a ser yo misma sin complejos ni vergüenzas,

sin dudas y sin tristeza alguna,

conforme a la alegría de mi espíritu juvenil y esperanzado.

Thailand

2008-09-02T10:57:00.000-07:00

Vuelve el romero, la tierra fresca,

la tierra yerma de las montañas.

Llagas de luto

en tus entrañas
muelen lo oscuro de tu semblante.

Nieve de enero.
Noche de frío.

Luna tan llena, que iluminaba
con su esplendor el cauce del río,
lleno de luz mientras lo miraba.

¡Ay la blanca paloma!,
lluvia de enero.
¡Ay la blanca paloma!,
sola en el ruedo.

Rueda en tu memoria la plaza entera

mientras muere la noche por la vereda.

Thailand.

Me queda la palabra

2008-08-22T05:10:00.000-07:00

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero.

Era una noche de vigilia inquieta, donde todo por lo que había luchado en el pasado se desmoronó al punto....el futuro era incierto, un reto en sí mismo...lo había dado todo en el lugar equivocado.
El mundo entero en pasado, futuro y presente cae al vacío negro de un abismo sin fondo.No existe ya el ayer, no existe el mañana, sólo el ahora, descendiendo velozmente, sin límite..... no se sabe a dónde.

Pero en ese momento de los abismos del alma emerge un grito... ¡como el ave fénix yo estaba viva!, gritando mi angustia. Y así descubrí que era invencible, que mi yo más profundo es invencible...."me queda la palabra"....y yo soy esa palabra que surge como fuente inmensa de agua subterránea que arrasa todo lo que se interpone en su camino. Totalmente libre, totalmente responsable, el gozo más profundo.

Entonces entendí que la voluntad de expresión humana es lo que engrandece al hombre, le manifiesta como tal y le dignifica sobre todo lo que existe y descubrí con alegría el poder maravilloso que me había sido dado, por encima de cualquier otra necesidad o poder.

El arte no necesita ser útil.Lo útil sirve al hombre como un mero instrumento para sobrevivir en su entorno. El arte es la manifestación libre de ese hombre señor de sí mismo, que interactúa con el universo en una armonía infinita y maravillosa.

Thailand.